Немного о Пушкине, несколько слов:
Я помню Неву в январе и июне.
Ахматовский Саша – он смуглый и юный,
не слышавший Исаакия колоколов.
А табор уходит, презревши любовь,
смотритель грустит об уехавшей Дуне.
Цветаевский Пушкин в снегу накануне,
смертельною пулею ранен в живот.
И, кажется, Пушкин у каждого свой,
какая же ты из кибитки, Россия?
Мой Пушкин – с Тверского бульвара, красивый,
похожий на льва с африканской главой!
Немного о Пушкине, но как же немного,
когда он так дорог для сердца и Бога.