Александр Коньков // Дорожный блюз

***

Горит костёр на сумеречной грани,

трещат поленья, пламя рвётся ввысь.

По предрассветной, по туманной рани

приди к нему, ладонью прикоснись

к теплу. Все поколения согреты

числом несметным пляшущих огней.

И песни здесь не все ещё допеты,

пришёл сюда — пой, наливай да пей.

Запомнит лес все ноты, что звучали

под куполом, сплетённым светом звёзд.

Все голоса — и страсти, и печали,

что к небесам соткали хрупкий мост.

Горит костёр среди лесов таёжных.

Я вглядываюсь в пламя болью глаз.

Три чувства: тихо, трепетно, тревожно...

Кто прорастет травою после нас?

И старо-молодые напевают

“Как здорово, что все мы собрались”.

Так искры к небу с дымом отлетают,

как наши годы, устремляясь ввысь…

***

В пластиковом Граале мутнеет квас.

Марья Искусница дело за делом шьёт

В местной ментовке – она, говорят, атас.

Иван теперь не дурак – уже идиот.

У Талиесина голос прокурен в хлам.

Да и зачем он, когда один рэп везде.

Рапунцель вчера побрилась, в скины ушла.

Кто-то сломал все зубья Полынь-звезде.

Драконы ТЭЦ наполняют былым теплом.

Принцессы идут разводиться в районный ЗАГС.

Меч-кладенец сдали в металлолом.

Мы не успели в сказку…

Она умерла без нас.

***

Как штурмовали Днепр наши отцы и деды —

Ни ради памяти, ни ради медалей, ни ради веры.

Год сорок третий — было ещё далеко до Победы.

Но на берегу нашем цвели-расцветали вербы.

Небо в оспе зениток над чистотой полей.

А у костра Ваня с Женей, или Вано и Джевдет:

— Ай, ты ж мусульманин — перед штурмом не пей.

Всё это — наша земля, нам держать за неё ответ.

Русский, татарин, даргинец, аварец, калмык.

— В атаку! — кричит командир, строчит пулемётная лента.

Дым буркой чёрной овцы скроет блистающий миг.

Лета бы, того самого крымского лета.

Игры в войнушку, принесённые со двора,

затягиваются на много кровавых лет.

И переваливаются танки, и кто-то кричит “Ура!".

— Ваня, давай я перевяжу? —

— Хуже тебе, Джевдет... Слушай, тебе ведь ордена не дадут.

— Дадут. Но тебе. Прими за обоих нас.

Куда ни воздвигни флаг, какой ни возьми редут —

крымских татар, увы, наградить не придёт приказ.

— Ванька, это, возможно, последняя сигарета...

— Что же ты, Женька, голову опустил?

— Видишь, там ваша церковь нашей луной согрета?

Выкинем фрицев с Родины, лишь бы хватило сил!

— Дойдём до Берлина, Вано?

— Дойдём до Берлина, Джевдет!

И они это сделают — иного выхода не дано,

и проходят его насквозь, превращаясь в Свет.