Александр Коньков. Ткуарчал

Город, пахнущий мхом, кирпичом, доломитовым солнцем,
Вписан смуглой рукою джигита в Аиаайру* Кавказа.
Чтобы семь белых звезд поднимались рукой чудотворца,
Уходили бойцы воевать за свободу абхаза.
Всё глядят в неизвестность разбитые временем окна,
Хоть дома и крепятся ещё, непокорные ветру.
Аксакальский платан во дворе весом времени согнут,
Патефона игла высекает советское ретро.
Так людской океан, в ручеёк превращённый осадой -
Пересохшая песня, свидетель конца и начала.
По железнодорожным останкам с дождливой досадой
Мой приходит состав на безлюдный вокзал Ткуарчала.
________________________
^{*Айаайра - победа (абх.).}